Le dernier message des cendres

Le dernier message des cendres

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Le voyant avançait doucement à travers les ruines, n'importe quel pas soulevant un larme de suie qui retombait immédiatement, notamment une mer silencieuse refermant son passage. Les dessins gravées dans la cendre refusaient de passer ses énergies. Elles s’imposaient à lui de la même façon qu'un appel qu’il ne pouvait ignorer. L’ombre du tyrannique ignoré, les murailles dressées au milieu du désert, les visages d’âmes qui n’étaient pas encore nées. Autant de fragments d’un destin en suspens, flottant dans le voile du destin. Il savait que la voyance par mail, au moyen Âge acquise aux prêtres et aux scribes, transmettait cette catégorie de prédiction à celui qui savaient les réaliser. Les planètes étaient là, enfouis marqué par les cendres, attendant d’être interprétés. Il s’arrêta faciès à ce qui restait d’un temple effondré. Entre les perles blanches noircies par l’incendie, un signe était encore présent, à demi effacé. Il le reconnut d'emblée : un espace entouré d’inscriptions, une marque de prophétie que seuls les anciens devins savaient lire. Les dieux n’avaient pas simple cette grande ville. Ils parlaient vivement à travers les cendres. Le vent se leva, embrasant un tourbillon de poussière qui dansa un peu autour de lui avant de s'estomper dans l’air brûlant. Il contempla les contours éphémères qu’elle avait dessinées, attrayant d’en fasciner le message. Une silhouette floue, une index tendue, un chemin qui s’ouvrait poétique l’horizon. Était-ce une prière ? Une injonction future cette perspective indiscernable qui le mènerait poétique la réponse qu’il cherchait ? La voyance par mail, telle qu’elle était pratiquée par les sages d’antan, rapportait aux esprits réflechis des visions qu’ils devaient eux-mêmes déceler. Le voyant savait que le destin n’était jamais figé, qu’il était un courant bougeant où n'importe quel transposition pouvait en remanier la suite. Il posa une extrême fois la main sur les cendres. Le message était clair. La grande ville vermillon n’existait plus, mais elle n’avait pas livré tous ses secrets. Il était époques de débiter ces ruines et de s'acharner la rue, car les prédictions inscrites dans la suie n’étaient que le tout début d’un voyage bien plus global.

La cité rougeaud n’était plus qu’un souvenir. Les desiderata avaient tout dévoré, réduisant en poussière les palais de marbre, les marchés foisonnants et les temples où résonnaient autrefois les chants surnaturels. Seules les cendres demeuraient, tapis noirci recouvrant les ruines fumantes d’un nation oublié. Au milieu de ce désert de destruction, un être humain s’agenouillait. Le voyante plongea ses main dans la suie encore facile, en frotta les particules entre ses paumes, choisissant de faire les formes qu’elles laissaient coccyxes elles. Là où d’autres voyaient un néant sans retour, lui percevait des fragments du futur et des échos du passé. Dans la poussière, des faces apparurent. D’abord les gens des morts. Leurs bouille se dessinaient dans les volutes de suie, des silhouettes éphémères flottant un instant avant de se réduire au minimum. Ils semblaient l’observer, figés entre ce monde et l’autre. Mais bientôt, d’autres minois émergèrent. Des faciès inconnus, aux portrait marqués par des des fêtes qui n’étaient toujours pas survenus. Des enfants aux regards incertains, des guerriers ayant opté pour des cicatrices qu’ils n’avaient toujours pas gagnées, des souverains qui n’avaient jamais persisté couronnés. Le astrologue sentit un frisson lui rosser l’échine. La voyance par mail, art ancestral qui voyance olivier prétendait ravir les petites étoiles de l'avenir, trouvait ici son exhalaison la plus vandale. Les cendres murmuraient, elles chuchotaient les légendes à venir, et il était le seul à pouvoir les élire. Mais que signifiaient ces apparitions ? Étaient-elles un souvenance ? Une rendez-vous ? Ou normalement une allégorie apparue du lamentation et du deuil ? Alors qu’il laissait les cendres filer entre ses toi, une silhouette plus définitive que mes copines se forma dans la poussière. Un être humain qu’il n’avait jamais perçu. Un être humain qui portait une couronne qu’aucun roi de cette cité déchue n’avait jamais conséquence. Un espèce humaine avec lequel le regard semblait lui murmurer une vérité qu’il n’était pas certain d’être prêt à opter.